Мне страшно, Господи, страшно здесь, и твержу я как умалишенный: когда Бог создавал человека, он задумал его совершенным. (с)
Вот это, наверное, и называется творческим кризисом. Уже где-то с месяц в голове крутятся обрывки четверостиший и абзацев для вещей, которые, наверное, были бы не так уж плохи, закончи я их. С каким-то остервенением каждый вечер пытаюсь собрать образы в кучу и написать что-то, чему так хочется быть написанным. А выговориться в какой-нибудь очередной бред было бы сейчас как раз самое то. Ибо нервы кончаются, а сочинительство всегда было лучшим от этого средством. Бубубу. Пойду дальше пытаться родить что-нибудь.